Le Bruit des oranges

Le Bruit des oranges

Lyne Richard

Language: French

Pages: 78

ISBN: 2764415877

Format: PDF / Kindle (mobi) / ePub


Un livre déroutant, d'une profondeur peu commune, qui plaira à ceux qui aiment le vertige. Une histoire taillée dans la démesure. Une quête d'absolu intense qui s'inscrit dans la mémoire.

Porté par une écriture sensible, Le Bruit des oranges donne accès à un monde difficile à pénétrer et exprime, avec une grande lucidité, l'une des composantes essentielles de la condition humaine : la passion. Conduisant le lecteur à un consentement, à une part de lui-même à laquelle nous tentons tous de résister, Lyne Richard présente ici un texte hurlant qui se nourrit d'une voix surdimensionnée.

Zab porte en elle toutes les horreurs de l'enfance. Une enfance dévastée par des peurs qui prennent tous les droits dans les cris du père, le regard éteint de la mère, la folie religieuse de la maîtresse d'école et l'omniprésence de Dieu. De cette enfance, elle ne retiendra que la folie, l'amour absolu qu'elle porte à son frère et, toujours, le besoin de dessiner et de peindre.

À travers une vie intense où elle choisit la brûlure plutôt que l'ordinaire, Zab cherche des peurs plus grandes que celles qu'elle a connues autrefois, afin de les abolir, marchant sur sa vie comme sur un champ de guerre, se jetant devant les projectiles les yeux fermés. Dans sa quête implacable d'absolu, elle se bute au tragique, s'enfonçant de plus en plus dans le gouffre qu'elle creuse.

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je suis allée à la clinique, il s’est lissé les cheveux tout au long de la visite. Alexis et son rire retenu, comme si, longtemps, on lui avait interdit de rire. Et ses lèvres qui essayaient de se refermer, s’ouvraient dans un sourire, se refermaient en cachant des dents pourtant magnifiques. Au troisième rendez-vous, c’était une journée chaude. Vaccin, pesée, mesure. J’aimais sa voix, ses gestes. Il manipulait les enfants comme on manipule les roses. On aurait dit qu’il craignait de les

ces petites morts qui me secouent jour après jour. J’aime la fragilité des moments passés à rouler nos vies comme des bêtes condamnées, quand ta chair emplit ma bouche comme une fièvre. J’aime être malade de toi, fou de toi. Ta voix est la plus belle d’entre toutes, tu es un violoncelle qui crie à la mer de l’emporter très loin, si loin que même la musique ne s’entend pas. Je t’aime. Épouse-moi, nous ferons des milliers de kilomètres pour que nos soifs s’éteignent, nous trouverons une plage où

au-dessus de sa fissure. Plus haut, deux petits nids dans le jardin blanc de son corps. Deux tétines roses. La sœur écartée de honte, de peur, a mis ses bras en croix, poussée sur le mur par le père. Le père a fait de même avec mon frère, les bras en croix. Il pleurait, mon frère, en serrant les poings et les dents. En regardant sa verge petite et rose. Comme elle devait être tendre à toucher, la verge de mon frère. Douce et tendre à toucher, comme une limace. Le père a craché dessus. Péché

goutte je voulais vivre le froid de ton cadavre et j’ai calqué mon corps sur du blanc pour que tu puisses me retrouver dans ton décor infini me suis roulée encore et encore jusqu’à ce que la tristesse craque de froid me suis rempli la bouche le nez les oreilles le sexe l’anus de neige pour connaître le goût de ta mort mon amour j’ai eu froid partout comme toi couché dans un tiroir à la morgue mes orifices pleins de mort mes orifices pleins de froid j’ai rampé en silence sur ton souvenir planté ma

bute au tragique, s’enfonçant de plus en plus dans le gouffre qu’elle creuse. Lyne Richard a écrit un livre déroutant, d’une profondeur peu commune, pour ceux qui aiment le vertige. Une histoire taillée dans la démesure. Ce roman est porté par une écriture sensible qui exprime avec une grande lucidité l’une des composantes essentielles de la condition humaine : la passion. www.quebec-amerique.com

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